La donna è mobile

P. nació el dos de marzo de hace once años. De madrugada. Algo más cerca de las tres que de las dos. La madre que le parió (siguiendo premisas bíblicas) ya no cree en las casualidades. Ha decidido que no existen, y en su salto de fe afirma que lo fortuito es sólo el pie de unas explicaciones que no siempre estamos invitados a entender. Que las cosas pasan y esperan de nosotros que abramos un poco más la mente; mente que de este modo, abarcaría y extraería el significado y en la medida de las posibilidades, las consecuencias de los hechos que a nuestro alrededor suceden.

Siempre según ella, no solemos darnos cuenta de la extensión de cuanto nos rodea, y por eso de vez en cuando, el propio entorno -a falta de una sartén con la que darnos en la cabeza- nos toca el hombro, que estoy aquí (dice el entorno), y describe una pirueta muy visual y sonora, con mucho artificio, con el fin de llamar nuestra atención.

Y hete aquí como ejemplo que la otra noche, la noche del uno al dos de marzo, a la madre de P. le despertó y sorprendió que hubiese luz y ruidos en la casa y algo más cerca de las tres que de las dos, caminó con los ojos medio cerrados hasta el salón para encontrarse, a la misma hora pero once años después, (el lector avispado se percatará aquí de que encontrarse "a" no es lo mismo que encontrarse "con") con su hijo P. desvelado viendo la televisión. En el ejercicio de sus funciones lo levantó del sofá, lo acompañó y lo metió en su cama, arropándolo. Y después volvió a la suya, para terminar durmiéndose mirando hacia su radio despertador de números rojos, la mar de satisfecha, por haber sido capaz de entender la trascendencia del mensaje que le había sido enviado.

Vaya sí.